mis problemas con los beatles

Éste año, más que nunca, vida nueva. Por cojones.
El día de Nochebuena unos cacos a los que tendré que darles las gracias cuando se me pase el mal rato, me hicieron ver a golpe de pico contra la puerta de mi (ex)casa, que el albayzin bajo es mu bonico de ver y tapear, pero no es un sitio para vivir sin tener el corazón en un puño. Aún estando las fiestas navideñas por medio, he encontrado un nuevo hogar que me flipa (veo el hotel ese naranja con la torre del oro al lado, si, ese, los granatensis lo llamamos el Palah).
Uno no se da cuenta de lo que tiene hasta que lo tiene.
Las vueltas a la antigua keli a por maletas eran como entrar en un universo paralelo: hasta que no he pasado una noche en el barrio nuevo no me he dado cuenta de que me estaba perdiendo un montón de cosas tan simples y tan baratas como que te despierte la luz del sol o  no esquivar fluidos varios y variados en tu propia calle. Total, que estoy absurdamente alucinada de tener un barrio normal y una casa normal. Casi por primera vez para mí, normal no es mediocre.
También agradeceré a mi (ex) jefa que me invitara a irme de la (ex) botica con la excusa de que no me podía pagar (jajajajajajajajajaja). A mí la farmacia  me molaba, pero no tanto como para ir todos los días por cero leuros, para eso me voy a un bar, que ponen tapas, puedes fumar y leer el periódico. Sale un poco más caro, pero en salud mental compensa.
Como para ir a los bares y que la señorita del final del Mercadona te deje llevarte las cosas que has puesto en el carro hace falta dinero, acepté una oferta de trabajo en otra botica más grande, más chula, informatizada y en la que gano casi lo mismo que en la anterior trabajando la mitad de horas. Guay, no?
Cambiar de casa, trabajo y peluquero (esa es otra historia que no viene a cuento) en la misma semana puede ser estresante, pero como todo ha sido a mejor, intuí que era una especie de señal divina que me ponía en bandeja cambiar más cosas que inevitablemente irían a mejor y me harían ser más normal (insisto, que no mediocre) y tener de camino una vida más agradable aún si es que se puede.
Es por todas éstas razones por las que el 30 de Diciembre a las 17.43 minutos, en un opel astra burdeos, propiedad del Sith Alvary, yo, la auténtica y genuina Flamencólica, cogí un cedé que se titulaba “beatles complete mp3″ y lo introduje en la estrecha ranura del lector de cedés del citado coche. Así, sin anestesia ni nada. Vamos, valiente, quién dijo miedo habiendo hospitales. Ya lo has puesto, no hay vuelta atrás. Todas mis buenas intenciones se condensaron en ese viaje de mudanza. Todos mis chackras, o como coño se escriba, estaban abiertos. O cerrados, no sé, como tienen que estar para el buen rollo, la apertura de mente y dejar los fantasmas, las historias chungas y toda la mierda atrás. Os lo juro. Estaba más preparada que nunca para si no amarlos, por lo menos cambiarle el nombre al blog o no tener que hacer ningún tipo de comentario en voz alta aunque me pillen en el hilo musical de Hacienda.
Suena la primera canción ante los atónitos oidos de The Dude y el Sith Alvary, mis compañeros de mudanza. Me muerdo la lengua durante 15 segundos hasta que no puedo reprimir un “no se quieren parecer un poco a Elvis?”. Sorprendentemente la respuesta de The Dude fué “claro, ellos siempre quisieron ser como Elvis”. Que revelación! A partir de ese momento, fuí aflojando un poco la supermegaultrabuenaintención a la par que ellos fueron desgranado temas (en orden cronológico) y claro, mientras menos se parecían al Rey, menos me molaban.
Cuando llegamos a la calle Molinos (mi nuevo hogar, me he hecho greñúa!) ya habían pasado unos 30 temas de los niños, reconozco que a algunas coplas no les dí más de medio minuto de margen, pero es que me parecían un rollo.
Y no hay manera. Puedo cambiar de todo, pero, alabando las sabias palabras de la Comadre, hay cosas que por mucho que lo intente y que me esfuerce no cambiarán jamás. Por suerte o por desgracia. No puedo con ellos. Seguiré mascullando blasfemias cada vez que se crucen con mis orejas. Seguiré sugiriendo otra versión cuando me pidan cantarlos.
Pero ahora puedo decir que lo he intentado. Con casi todas mis fuerzas. En definitiva: he intentado ser normal pero no me sale…

P.D.: Ni que decir tiene que la primera canción que sonó en mi nueva morada fué For Once In My Life, de el Gran Maestro Stevie

1. f.Cambio brusco en el curso de una enfermedad, ya sea para mejorarse, ya para agravarse el paciente.

cambio.   (Dellat.tardíocambium,y este delgalocambion).

1. m.Acción y efecto de cambiar.

acción.(Dellat.actĭo, -ōnis).

1. f.Ejercicio de la posibilidad de hacer.

             ejercicio.(Dellat.exercitĭum).

1. m. Acción de ejercitar o ejercitarse.

Tendría Solbes que hablar con Eva Nasarre?

Sigue viva?

Mientras el común de los moratles se dedicaba a achicharrarse al sol, intoxicarse con salmonela, esquivar medusas, tener insulsos ligues estivales o irse a sitios en los que hablan en otro idioma para descubrir que como los tacos españoles no hay otros, yo me he dedicado a algo mucho más interesante: trabajar y criar perritas (casi ni se me nota la envidia).

Como ya sabréis, desde mi bajada del monte nevado, sigo con la bata blanca, pero ahora con otro público: he cambiado a los deportistas contracturados, famosos calcinados y pijospiojosos farloperos por madres histéricas, yonkimetadonos y agüelas que están todo el día al borde de la muerte, de hecho, no creo que muchas de las que vienen estén vivas, están fiambres pero lo disimulan mu bien.     Total, que me he pasado el verano viendo cómo la gente viene y va cargada con sombrillas y  tupervares de ensaladilla por el cristal de la farmacia: me da igual,  la playa nunca ha sido un sitio glamuroso. Por lo menos las playas de Graná, no hay manera de salir del agua con un poco de digindad con esos loscos, pones pose de sirena y terminas andando como Chiquito de la Calzada y el bikini de collar.

Pero no todo ha sido llanto y crujir de dientes, las noches han sido muy fresquitas y me he visto abocada a darme unas cuantas vueltecillas por los espectáculos esos que programan para los guiris y los aborígenes currantes. El primero en caer fué Poeta en Nueva York en el Generalife. Seguro que si lo hace Ringo me mola más. No soy una entendida en danza contemporánea pero unas pocas de cosas he visto y esto era nefasto: vayamos por puntos

- mucho tío bueno en gayumbos, vale, pero de esos que captan mi atención durante unos cinco segundos, visto uno, vistos todos. El momentazo del despelote era como le video de Vogue de Madonna pero de diecisiete minutos y con una coreografía repetitiva y sosaina. Igual el espectáculo iba de eso, aprenderte la coreografiía como si fuera un vídeo de batuka y de camino coger el sueño rapidico.

- las mozuelas estaban también bastante buenas pero tenían un vestuario regulero y solicas bailaban mu bien pero como conjunto no se organizaban mucho. Igual también iba de eso, cada una a su libre albedrío, que no se nos olvide que todas éstos espectáculos son muy modelos y yo con tanta agüela me estoy haciendo una rancia de mucho cuidao.

- y por último, la manía esa que tienen las primeras bailarinas de parecer espectros, tan secas, tan lacias, con los camisnocillos blancos…que manío!

                 Como primera entrega del fin del verano ya está bien, seguiré informando antes de irme de vacaciones. Cuídensemeles

Pues si, compañeros, he vuelto definitivamente de mis peripecias despresurizadas.  Y por la puerta grande! Con vacaciones remuneradas y otro trabajo cañero esperándome a la vuelta de la esquina. No es genial? Este periodo de readaptacion a la presión normal y a los niveles de glóbulos rojos aceptables está siendo de lo más agradable. Me he puesto hasta deberes: lo he pasado peor de lo que me gusta contar allí arriba, así que tengo que poner a mis endorfinas a producirse de una forma descontrolada hasta llegar a los niveles de buen rollo que suelo albergar. Y para ello, además de volver a la escuela de Arte (a cualquier cosa la llaman arte) me he propuesto salir todos los días a tomar cañas con tapa. Como no podía ser todo perfecto, la realidad caña-tapil granadina no me está dando nada más que disgustos. Alguien me puede explicar a que coño viene la moda esa de poner las cañas en vasos molones más anchos y cobrarte 1.70 por una caña? Y eso de las tapas de diseño? Cómo se puede tener la poquísima vergüenza de ponerte un espárrago con una salsa marrón encima y llamarlo tapa? Cuando me haga vegetariana (por favor, pegadme un tiro antes, para no sufrir) pediré espárragos de tapa, pero mientras, reinvindico la tapa de arroz, carne en salsa, migas o ensaladilla rusa (ohhhh, ensaladilla..). Y si no, jamón, que siempre ha funcionado. Hasta las pelotas de tanto bar de diseño, tapas de diseño, camareros tontos y modernos. Muy guapos, pero muy tontos… Pensaba que la racha de que se cayeran mitos había terminado pero no, una de las razones fundamentales por las que no he emigrado a otros parajes a buscarme las habichuelas es porque no ponían tapa, a este paso, me veo currando en Cuenca.

Esta tarde, mi odiado compañero Flanders, al despedirse de una clienta de esas ricas que se ven por estos contornos le ha dicho (con una sonrisa más falsa que un billete de 7): ” Que se mejore, y Felices Fiestas”. Desde mi ovario izquierdo, que es el que me duele siempre y como un rayo, pasando por toda mi internidad, hasta mi boca ha salido: “que coño de fiestas, tio? estamos a día 12!”. Lo siento, ha sido irreprimible.                    A mí, al contrario de lo que piensa la mayoría del personal, la Navidad me mola muchisísimo. No me deprime, me dan igual las indigestiones, los besos de pseudo hipócritas,las resacas me temen a mí… Y te digo más, creo que deberían dejar las lucecicas esas tan monas puestas todo el año, en los comercios la botella de anís rodeada de alfajores y se deberían hacer los botellones con champán, aunque sea del Mercadona. Por eso, cuando éste híbrido entre Flanders y el señor Burns con bata blanca que tengo por colega de trabajo, ha soltado esa lindeza, he recordado que, efectivamente, estamos a día 12 y no he tenido Navidad! Cagontó. El pobre chico, con esa nula habilidad social que lo caracteriza, ha intentado justificarse, pero cuando ha visto que me iba transformando en Harry Callahan por momentos y estaba a punto de decirle “Sigue hablando, alégrame el día” mientras desenfundaba mi cuter de las recetas para clavárselo en el cráneo, ha parado. Me alegro de que todo haya acabado bien, las manchas de sangre luego no las quitas de la bata ni con Kalia.

En mi día de asueto postnavideñil e intentando hacer en un día toooodas las cosas que me gustan me fuí a visonar María Antonieta. Ni se te ocurra ir si no te gustan los video clips. A parte de confirmar que a la niña Coppola le molan cantidad las pelucas rosas, lo único que que me aportó el visionado es que se confirma mi teoría de que las películas son como las personas (o al contrario, como quieras): es todo tan mono, con tanto glamur, tan espectacular y tan perfecto, que terminas empalagándote y se convierte en un rollo, cuando no en un coñazo.

Un detalle molón de María Antonieta es que comienza el día con la misma pieza de Vivaldi que Joe Gideon en All that jazz (aunque no desayuna dexedrinas). La duda actual es si esto se trata de un homenaje a Bob Fosse o Sofía fué al mismo cole que Amenábar, que cambió el orden de los planos y el final de “Al final de la escalera” y tuvo el morro de decir que en “Los Otros” había algún homenaje.                          Igual hay que hacer una granja escuela de rehabilitación como la de los yonkis, llamarla “Ana Rosa Vive” y llevarlos a todos con J a que pasen un veranico…

PD: Hay un anuncio de un pegamento para dentaduras postizas que se llama Kukident. Si, como se escribe KUKIDENT. No es apasionante?

Compañeros, ésto de trabajar (remuneradamente) por primera vez en una farmacia de verdad, y que además sea la de Sierra Nevada, me sitúa prácticamente en un Universo paralelo: al menos tres o quince veces todos los días se me ponen los ojos como platos soperos, es decir, lo flipo mogollón, y me niego a pensar que todo sea por la falta de oxígeno por la altura o por la leyenda esa (si, en ésta pequeña ciudad también hay leyendas urbanas) de que los cañones dispersan algo más que agua para hacer la nieve artificial.

Ejemplos varios:

- Mientras más pasta tienen, menos se les entiende. Yo reconozco que se me taponan un poquillo los oidos, pero es que esta gente ni mueve la boca. El bótox está haciendo mucho daño en las relaciones interpersonales.       

- Hay cientos de millones de formas de decir: efferalgan, dextrometorfano, thrombocid, strepsils, feldene flas, zovirax… soy andaluza y me encanta hablar en andaluz, pero algunas veces me siento como si me estuviera preparando unas oposiciones para criptógrafa de la ONU.

- No falta el que te pide sus pastillas, las que se toma desde hace años, pero no se acuerda del nombre (¿?), esas redondas blancas que vienen en una caja rectangular… Por favor, que alguien me recuerde cuando he visto una caja redonda.

- Los famosos son mucho más feos que en la tele y se achicharrran con el sol y piden laxantes como cualquier mortal.

- Las personas esquiadoras hacen cola durante dos horas para subir a lo alto de un monte que bajan (con torceduras, esguinces, quemaduras, cortes…) en tres minutos y por lo que han pagado seis talegos de los de antes como muy poco. Y eso es bonito?

- Lo moderno no es ir como la Beckam a esquiar, se estila mucho más ir con rastas y pircines y oliendo regular. Y por supuesto lo suyo es la medicina alternativa. Así rabien, nada de voltarenes o ibuprofenos, osea, algo que no sea químico, porfa, tope natural, tía, vale, venga…Ni a treinta kilómetros de calle Elvira me quito a los piojosos pijos de la vista, seré yo, Señor, seré yo?

Prometo seguir informando en próximas guardias…

Perdón por estas semanas de silencio blogistico a todos mis fans (Instrucciones: pronúnciese como Julio Iglesias), os quiero, uoyeah! Como excusa nefasta sólo se me ocuerre decir que llego tan rota de mi trabajo en el monte nevado, que sólo puedo pensar en cuatro cosas: lavar la bata, ducharme, cenar y dormir. Y la mayoría de los días me salto las tres primeras. Prometo (intentar) ser más responsable y dedicar un poco más de atención a este cuadernico.

Siendo hoy el último dia del año y estando de guardia  (no sabía como evitar tantisísimos compromisos nocheviejeros como tengo), perdonadme si no soy nada original e intento hacer balance.                                                    Gracias a la edad y a las ingentes cantidades de cerveza ingerida a lo largo de los últimos lustros, mi memoria está fatal (fatal, fatal, hay que ver cómo está todo) y sólo consigo recordar con claridad unos cuantos acontecimientos significativos de los ocurridos. (Creo que también influye lo del mal de altura y codearme con una cantidad astronómica de clientes-pacientes osea, tia, telojuro). Y sin ningún tipo de lugar a dudas, hay un acontecimiento que supera con creces al resto, por encima de : la muerte de Pinochet, la muerte de las Rocíos, el que Roza haya aprendido a ba¡lar, el aniversario de los 40 principales, mi vuelta al mundo boticario, la faringitis de Jagger y la reapertura de los Manueles…el 2006 pasará a los anales de la (mi) historia como el año en el que tuve que reconocer que los Planetas son unos mierdas. Y de camino darle la razón a Carles. Estoy jodida.

Yo, curtida en desengaños, desde los reyes son lo padres hasta “lo siento, pero no das el perfil”, pensaba que ya nada podría hacer tambalearse mi escueto equilibrio emocional. Qué ingenua!  Escucho cada 18 de diciembre Cumplaños Total, todavía voy al Amador por si apareces, cuando me ponen los cuernos me pongo Pesadilla en el Parque de Atracciones, cuando nada puede ir peor pulso el repeat en Segundo Premio y (como a más de un@) el concierto del Palacio de Deportes me cambió irreversiblemente la vida…. Y ahora resulta que son unos copiones de los de sacar notable estudiando con TUS apuntes mientras a tí te ponen un mísero aprobado….

Y encima James Brown va y se muere…..Total, a ver la cosa se enmienda. Para empezar, por lo menos, este año no lo voy a comenzar pasando frío en la calle bebiendo champán del Mercadona a morro (ya me gustaría a mí)

Cuídensemeles, me voy a comerme las uvas a la rebotica.

PD: Recordadme que la próxima vez que me cruce con Morfeo le pida la pastilla azul.

Mañana me levantaré muy temprano, tengo un montón de cosas que hacer (me visualizo en cada acción):

 En lugar de encender el primer cigarro antes de poner el pie en tierra firme me prepararé un zumo de naranja y limón con agua tibia (como mandaba Bruce Lee) que disfrutaré estirándome en la terraza. Después de los estiramientos procederé a hacer mis ejercicios de Pilates, no porque quiera moldear mi cuerpo, ya me acepto tal y como soy y me respeto; sino porque es bueno para la salud, mantiene a raya las enfermedades cardiovasculares y los niveles de muchisísimas cosas en sangre (todavía no he fumao).

Después, cafelito no muy cargado y a la ducha. Por supuesto, me pondré crema hidratante algo más cara que la del Mercadona y un maquillaje discreto y natural, sólo para tener buena cara y disimular imperfecciones.

Ahora es cuando me permito un cigarro mientras repaso mi apasionante agenda. Me lanzaré a la calle, currículo en mano, para ofrecerles mis servicios como boticaria a todas las magníficas farmacias de la ciudad (por tercera vez). También llevo una memoria de mis actividades como diseñadora de vestuario teatral, por si acaso veo alguna boutique en la que puedan necesitarme.

De vuelta a casa, compraré algo de pescado (que tiene omega-3 y fósforo que va muy bien para lo mío) para preparar un almuerzo nutritivo a la par que ligero.

Cogeré a Greta y saldré a darle un paseo al sol mientras leo un par de periódicos para tener una información contrastada de la situación nacional y mundial. Igual me fumo otro cigarro.

Almuerzo rápidamente mientras escucho la radio, porque la televisión es una basura y a mí no me interesa nada la vida privada de las personas. Segundo cafelito, tampoco muy cargado y a clase, a aprender el oficio de estilista, que es algo muy práctico y con cantidad de glamour.

Cuando termine mis clases volveré a casa sin sucumbir a la tentación de tirar pa la Marisma a tomarme una jarra de cerveza refrescante (es que tampoco bebo cerveza ya). Como mucho, un vinito en alguna inauguración de una exposición de algún artista modernísimo y homosexual al que, una vez terminada la obra, se le derrama el cubilete de agua sucia de los pinceles encima del papel y convierte un buen dibujo en una obra de maestra.

Tempranito a casa. Baño relajante con burbujas y sin champán, como mucho, el tercer y último cigarro del día. Cena a base de fruta y queso fresco y media hora después (como cuando era pequeña en la playa, pa que no se corte la digestión) a la camita.

Un libro apasionante, (nada de autoayuda, ya no lo necesito, repito que me acepto y me respeto) y a dormir plácidamente mis ocho horas correspondientes, para cargar las pilas ante el trepidante mañana que se me plantea…

            Lo mismo llevo diciéndome desde hace dos semanas, a ver si a fuerza de repetírmelo, soy capaz de hacer aunque sea el diez por ciento de lo que me propongo. Si las cuentas no me fallan, creo que hoy sólo he sido capaz de ver el vídeo de Pilates sin estremecerme, pasear a Greta y no ir a la Marisma…

Si esto parece medianamente gracioso, esperad a que me dé por contar mis propósitos para los fines de semana, sólo adelanto que están cargados de paseos bucólicos, conversaciones tan elevadas como trascendentales y sexo incandescente…

Mal día para descubrir los nuevos temas de Antony, sobre todo porque me temo que el disco nuevo lleva en la calle meses y yo, como siempre, he llegado tarde.

Mal día para escuchar los nuevos temas de Ferreiro, y eso que se que la mayoría de la gente que conozco piensa de él lo mismo que yo de los Beatles: que los temas no están mal, pero que es un repelente (www.repelentes.net).

O a lo mejor, como las casualidades no existen, ha llegado todo este nuevo material a mí para que me lo enchufe, sin prozac, compañía ni anestesia, con nicotina, diez paquetes de pañuelos a un lado y el bloc de dibujo al otro y resulta que es un buen dia, y puedo dormir hasta las seis y leer un tebeo de spiderman, Mendieta marca un gol realmente increíble, salgo a tomar unas cañas y no me pongo triste hasta llegar a casa.
La incertidumbre me mata. Voy a escuchar todo esto del tirón, a ver si reventara por algún sitio…